Tu sabes que não vai passar

Você é idiota. E eu necessito, do fundo do meu coração, que você saiba e tenha consciência e concorde comigo quando eu digo que você e tudo que o envolve é absolutamente ridículo. Porque não tem outra definição pra isso; não tem outro modo de se referir à sua indiferença, ao seu descaso e à pura ingratidão que exala de você. E como eu faço diferente, não? Quantas milhares de vezes eu já não gastei minha saliva, meus argumentos e minha paciência lhe explicando, passo a passo, a não cometer o mesmo erro; a não me ferir assim, porque as cicatrizes já são várias e eu não posso agüentar muito mais. E como você é insistente; como é cruel e me pisa, se aproveita do meu calcanhar de Aquilles e vai lá, e explora todas as maneiras de me fazer cair novamente nesse poço de mágoas e decepção. Não sei onde você achou tamanho gosto pra se colocar nessa situação porque, convenhamos, não é muito comum; erra uma vez é humano, duas vezes é burrice, mas infinitas vezes chega a ser doentio. E se assim é com você, o que dirá de mim, que insisto, insisto e insisto nessa mesma droga de erro que você repete e esfrega como brasa quente na minha cara, ''muito bem, está aí, sua ingênua, continue a perder o seu tempo comigo que eu vou continuar a dançar encima do seu coração''. E que vontade eu tenho de te responder de volta, de gritar o quanto eu gostaria de arrancar todo o amor que ainda assim sinto por você e atirar o mais longe possível para que eu não pudesse jamais voltar a ter sequer qualquer lembrança – mesmo as boas, que ultimamente não têm compensado nem em metade todas as adversidades. E ainda que eu lhe diga isso, a gente chora, se abraça e se perdoa, porque mesmo com tanta estupidez, orgulho e o pouco respeito que ainda resta, fica sobretudo essa vontade de querer fazer o bem – ainda que não saibamos o que é bom ou mau, certo ou errado, melhor ou pior. Fica esse desgosto por ferir o outro, ainda que não façamos nada para remediar ou evitar a situação. Fica esse amor malcuidado, esse sentimento torpe e indigno, essa coisa que não deveria existir, mas que não se sabe como eliminar. Eu sei, é uma forma estranha de comportamento, um jeito incomum de, indiferentemente, se preocupar; um massacre de sentimento, se quer saber, porque estamos sempre querendo ser vencedores de um jogo que não sabemos como ganhar.
Mas ainda assim, continuamos assim – você, que não se cansa do seu vai e vem e eu, que não me canso de pensar ''ah, e quem sabe pode ser diferente'', apesar de achar que não será. Continuamos, em parte, por pura falta de vergonha na cara e por excesso de medo da solidão. Continuamos porque é cômodo, é confortável, é história construída e consolidada – nos conhecemos suficientemente bem, nos suportamos mais ou menos e nos relacionamos de uma forma que varia com nossa boa vontade. Continuamos por apego aos nossos planos, a tudo que foi vivido, a tudo que foi prometido. Continuamos porque ninguém quer ser o culpado, ninguém quer se dar ao trabalho de carregar nas costas a decisão de um término tão sofrido quanto o prolongamento. Continuamos, porque somos um belo par de covardes que se amam da forma mais doída que poderia ser.