Detalhes sórdidos de uma vida enlatada

Descobri que não escrevo para ser lida, para ser compreendida ou muito menos admirada – escrevo porque preciso tirar de mim algo que me desgasta, que me corrói; escrevo porque acho digno que todos saibam que por trás da filha de pais rigorosos ou da estudante aplicada, mora uma alma prolixa e lotada de erros não tão incomuns como ela os faz parecer; por fim, escrevo simplesmente porque às vezes gosto desafiar os outros a serem tão estupidamente felizes como eu.
Minha capacidade de desgostar de coisas, pessoas ou lugares sempre foi e deve continuar sendo por um bom tempo infinitamente maior à minha tendência à simpatia – o que dirá, ainda mais dificilmente, ao amor. Ainda assim, eu quase nunca odeio alguém gratuitamente: se não gosto de você é porque sei que você já não gostava de mim antes. Aos críticos de plantão, reflitam antes de reclamar e de declarar desgosto a mim – uma vez conquistado meu desprezo, é tudo o que terá de mim por um longo período de tempo denominado ''sempre''.
Odeio emprestar livros. Dou risadas falsas todos os dias. Reconheço pessoas por seus defeitos. Sou um exemplar humano puramente egoísta. Não mereço confiança de ninguém. Nada que seja totalmente vindo de mim pode durar muito tempo. Sou do tipo que admite as partes humanas e desprezíveis que todos nós temos, mas que teimamos inutilmente em esconder por necessidade de aceitação ou alergia à sinceridade exacerbada – e não, não tenho medo de julgamentos e condenações; pelo contrário: me divirto. Só me divirto.
O parágrafo presente pode ser imediatamente contrário ao superior, em texto qualquer, na biografia que eu ainda não escrevi ou ainda naquilo que me passa pela cabeça e logo virá parar no papel. Seria tudo muito melhor se eu mantivesse a linearidade que poucos têm e que muito eu invejo; porém, cabe a mim jamais negar a única coisa que faz com que eu me sinta... Eu. Independente de onde, de quando ou com quem: se eu ainda puder ser contraditória, indecisa, complexa e inconstante, ainda serei eu, mesmo que em uma pequena e repugnante parte.
E me perdoe se as minhas reflexões, meus pontos visionários de aspectos comuns a você lhe parece um tanto absurdo e porque não dizer, um tanto sem forma nenhuma. Acontece, meu caro amigo que prefere obviedades, que as certezas despejadas e as convicções que afirmamos nem sempre são os instrumentos que nos acompanham; um pouco de interrogação às vezes é bom: a realidade é árida demais para nos ser despejada por tantas vezes seguidas, assim.